Разум больше не обладает знанием,
оно растекается по запястьям и впадинам
между позвонками, въедается в волосы,
пахнущие сыростью и будущей проседью.
На скомканных одеялах разваливаются мысли,
что романы заканчиваются только смертностью близости.
Что в прочитанном смысла чуть меньше, чем в коре дерева,
сдертой тобой в приступе панического смеха.
Смеха, что катится камнем у меня из горла.
Смеха, что изливается задыхающимся животным.
Приступом смеха, за которым стоит что и ничто сразу.
Я дарю его себе каждый день, все равно называя единоразовой акцией.
Мое знание как воспаленная слизистая – течет и мешается.
Никому не нужно его присутствие, от него лечатся, кажется, цианистым
(я не то, чтоб силен в медицине, так, кидаюсь догадками).
Мое знание поселилось в желудке и в указательный вогнано скабкой.
А теперь представляй, мой смех - из него истекающее,
давай, скажи мне еще раз что я смеюсь как задыхающееся.
Потому что не «как», а «потому что..», читай и фиксируй:
знания нет. Издаваемые мной звуки – непрерывные акт насилия
над тобой.