Читаю книги. Страницы – мертвый лес –
Чуть слышным шелестом будЯт воспоминанье
Листвы упавшей в вечность.
Я вглядываюсь напряженно в их белизну,
В набор согласных, гласных, запятых, пунктиров, точек.
Что толку в них – в бездушных знаках?
Однако…
Их танцы на листах дразнят мой нерв,
Сижу над книгой в колдовском оцепененье,
И вот уже в моих глазах
Слеза.
Бреду сквозь сто миров, сто жизней проживаю.
И гневаюсь и плачу и смеюсь.
Что это – наважденье? Колдовство?
Порабощенье?
И этот фолиант, начертанный давно уж умершей рукой
На мертвых листьях и немым пером,
Чужие мысли, знанья, чувства в вечность
Принес.
Я вижу бесконечность.
Я живу.
Читаю книги.