Есть крест, но нет судьбы в душе твоей,
И под ногами вереница дней
Становится годами за спиной,
Забытых строф рифмованной горой…
Листок бумаги, лампа, стол, стена –
Твои дороги – и твоя сума,
Пустая, как виденья детских снов,
Которые умрут от грубых слов…
И потому – ты эти сны забыл,
Одни слова в душе, но нет судьбы.
Так может, впрямь, судьба не стоит лжи?
«Дворец пустеет. Гаснут этажи»
Ремонта гласу внемля, а не снов,
Рабочие стирают пыль веков,
И заодно века. По счету лет
Векам на этом свете места нет!
… Но это лишь души смятенный взгляд:
Века всегда в итоге победят
Дела людей, их замыслов тщету,
Богатство, красоту и нищету,
Искусство, труд – и мертвый и живой…
Покой нам снится! Мир есть вечный бой! -
Сказал о нас, как пригвоздил, поэт...
Увы, что значит век по счету лет?
Он был, как не был, понимай – не жил.
Живых сегодня больше, чем могил!
Хотя, понятно, всё наоборот…
И вереница дней… идет… идет…
Становится годами за спиной…
Взгляни в окно, где век - уже чужой!-
Хоть, в общем, те же улицы, дворы,
Гудки машин и гомон детворы…
Но отчего, скажи, уходишь ты
«тайком от глаз ликующей толпы?»
Итаки больше нету, Одиссей,
Поскольку нет судьбы в душе твоей!
«Я думаю о сходстве наших бед»:
Поскольку слово убивает век!
Но языку вливает в вены кровь,
В которой что-то - от больных веков
Осталось, пусть немного – слово, два…
Пусть нет судьбы – тебя ведут слова
В страну стола, бумаги, лампы, стен…
Давно сгорели – Троя, Карфаген...
Их искры прожигают сквозь века:
Дымится лист, когда твоя рука
Напишет против правила игры:
«Отчизне мы не судьи…» до поры.
Отсутствие судьбы. Пуста сума.
Слова не в счет, они игра ума.
Размеры строф и слов – весь твой кредит...
И слава Богу! Минотавр убит
И Лабиринт разрушен не тобой…
И Первый Рим стоит, еще живой!
А ты, с отмычкой из десятка слов,
Пытаешься вломиться в сны веков,
Где жизнь и смерть сливаются в одно
Забвения летейское вино…
1 июля 2005 года