Потолок , белый как стих ,
Плотоядно
Свесил лампочку ,
Как высохший от голода язык,
Чёрный , как Панкратов на 60 е сутки после похорон.
Мне пора вставать
Ноги затекли
И заставляют сомневаться в том
Что дорога в 1000 миль начата.
Меня начинает раздражать
Муха моего зрачка
Беременная наблюдениями
Она
Жужжит по комнате в поисках
Цветов и находит их на обоях,
Помнящих ещё босой паркет в трещинах и пятки Бродского ,
И сперму что станет Довлатовым .
Мне пора вставать .
Под окном разговорился дворник,
Громко так ,
Что мне кажется ,
Копотью его перегара покрываются линзы моих очков ,
Через которые
Я пытался читать Библию ,
Но голос футбольного комментатора из соседней комнаты ,
Голос , как ощерившийся посреди яблока червяк ,
Нагло перебивал
Мой внутренний баритон ,
Коим я диктовал себе Истину.
Надо вставать.
А то воспоминания ,
Как взбунтовавшиеся якобинцы времён французского рогнарёка,
Поднимут меня на ржавые копья ,
И пронесут до Гильотины подсознания ,
Что б я попробовал с ней поговорить...
А я не хочу говорить с бездной ,
В ней ,
Чёрные чайки с лицами усатыми как у Ницше ,
Летают и поют свои импровизации.
Я не хочу умирать.
Ой , тоесть я хотел сказать -
Пора вставать.