Город с утра, словно скаредный царь,
золото прячет под ключ.
Нынче он рядится в сизую хмарь
тесных, изношенных туч.
Ветер за мною ворвётся в кафе
/тихо войти – не резон!/
Старый швейцар, умолчав своё «фе»,
примет растерзанный зонт...
Там за порогом останется дождь,
здесь – только кофе и грусть.
Знаю, сегодня меня ты не ждёшь –
столик отчаянно пуст.
Так непривычно: зови, не зови –
чёрствое эхо в ответ...
Тёпло-коньячные краски любви
тают в дыму сигарет.
Вынесет мысли на стоптанный круг
тонкая ниточка-ось:
Если искрили касания рук,
что же потом не срослось?
Осень... Судьба мне расстаться с мечтой –
взять и порвать эту нить!
Надо бы всё ж, несмотря ни на что...
новую шляпку купить...