Никто не знает сколько ей выпало,
Любовных утех от своего ряженного,
Но только он ее любит, такую шлюху,
И нет проку от выше сказанного.
И помят корпус и стерты её соски,
И в её промежности - ни грамма
Той, что плывет ото всюду тоски,
Эта ли не моя была всегда мама.
Но я не могу ей отказать, никогда,
И она приходит, хотя б и во сне,
И моё пиво в горло льется, словно вода,
Гарцуя, лениво сполает её тело по мне.
И никто не скажет, моя есть шлюха она,
Ведь, не видно следов и тех утех,
Что не гоният меня, и та в тёлке вина,
Что она проститутка, какая-то из тех.