* * *
Говорить, выступать неохота,
А писать неохота вдвойне,
Да и в легких шевелится что-то
И царапает легкие мне.
В шевелении этом таится
Издевательский чей-то смешок,
А под вечер и жар разгорится,
Проявляясь во рдении щек.
Щеки ранее рдели от страсти,
А теперь это просто бронхит,
И мое представленье о счастье
Постепенно меняет свой вид.
Страсти в нем, разумеется, нету,
Как и суетной славы людской, –
Есть диван, и с кроссвордом газета,
И здоровье, и полный покой.
То ли разум толкует мне, то ли
Непрерывная в бронхах возня,
Что никто не почувствует боли,
Если в мире не будет меня.