Лист прошуршит через дорогу,
Дрожа как мышь.
Не жизнь подведена к итогу –
Ты что грустишь?
Разит тоской от голых сучьев,
Вчера бил свет,
И даже сеточки паучьей
Меж веток нет.
Обдав лицо холодным взмахом,
Летят ветра.
Пора на юг озябшим птахам,
Пора, пора.
А грусть… Она синоним сплина,
Тем паче в дождь.
И без листвы красна рябина,
Багряна гроздь.
Мир красотой разнообразен,
Как ткань листа.
Лик горбуна суть безобразен -
Душа чиста.