На часах скоро полночь, ты воин, но лишь в сети,
От вина привкус спелой лесной смородины,
Понимаешь с отчаяньем, где ни-будь к тридцати,
Что отцам к сожаленью не стыдно за нашу Родину.
Ты живешь на околице дня в кочевой избе,
Не построил карьеру, не вырастил дочь, и благо
Хоть на митингах ребра месил омоновец не тебе,
Но под гимн не от чувства гордости ты заплакал.
Ты готов терпеть пошлость, покуда ты сыт и пьян,
Утешаясь рублем, обрастаешь быльем и листьями,
Только за полночь навзничь падаешь в океан,
И прибоем полощет об скалы стыда и истины.