О,как мне скучно среди этой ремеслухи,
Среди обилья псевдо-мастерства,
Где выпирают только своё "Я".
Где пишут лишь для пущей показухи.
И прохожу я будто по пустыне
Себе друзей, не находя.
И вдруг внезапно встретишь имя,
Стихи, которые проймут тебя!
Как правило, их рейтинг не высок,
И автор строк не гонится за славой.
Ему плевать на конурсы и баллы,
Его стихам "настанет свой черёд",
Как помнится Цветаева писала!