Деревья мелькают перед глазами,
забытые здания, древний завод -
слился трубный дым с облаками
в неизвестный воздушный рог.
И в душе сохраняя надежду,
трясусь,предвкушая , точно ребенок,
что тучедыма этого между
выскочит бык, бывший теленок.
Вот рог показался один уже, точно,
и я даже внушил быку тяжелый шаг.
Я мечтаю, чтобы из-за облаков грозных,
показался не менее грозный друг или враг.
И облачный бык становится птицей,
а птица - бутылкой, бутылка - рукой.
В облаках, может быть, и мало смысла,
но, не глаз ведь рисует картину кривой?
А, может быть, это древняя жертва богам,
образуется в этой белоснежной и кучной дымке,
и птица-не птица, а фаравахар,
и бутылка - обычная, а что в этой бутылке?
Знать не дано, рассосется дымка, опустит туман,
тучами небо заволочёт, словно сажей посыпав.
Скучно жить, не внеся в повседневность обман.
Нам сердцем мыслить дано, чтоб не стать полипом.