Упадёт Луна монетой медной
на гранит пустынной мостовой,
шлейф оставив за собою бледный,
к набережной скатится морской.
И, с волной столкнувшись набежавшей,
поплывёт туда, где небосвод
прячет день, от неудач уставший,
за поверхностью зеркальных вод.
Словно компас с серебристой стрелкой,
лунная дорожка пролегла,
и дрожит, покрывшись рябью мелкой
от дыханья ветра, гладь стекла.
Подключаю я шестое чувство…
Метроном не слышен… Время спит…
Мне б найти, что спрятано искусно,
и живущих на Земле манИт.