Художник душит карандаш
за шею взяв тремя перстами -
тут хоть не хочешь, но отдашь
долги отменными штрихами.
Тона тасуют перелив
оттенков света в цвете;
в пересеченье перспектив:
собаки, старики и дети.
Под крону дерева листы
пока рисуются - опали;
на ветках вывесят холсты,
под облаками, словно в зале.
Смотрите, дождик моросит
и на картине, и снаружи;
неподражаем точный вид,
где грусть босятничает в луже.
Как несказанно хороши
в низины сползшие туманы -
набрать, чтобы потом крошить
для голубей, небесной манны.
Нет, это вовсе не конец -
всего избыточно, но мало!
Ищу прозренья, как слепец;
хочу восторга в три накала!