Художник осень, краски на мольберте,
Вот яркий лес, вот хмурые поля.
Она рисует для души поверьте,
Украсив золотом обычные места.
Последний яблок, рядом с пышной астрой,
Туман по речке белой пеленой.
Рисует осень дивный мир прекрасный,
И видно что любуется собой.
Вот кисть её по лесу, он пылает,
Мазок, и все озёра как алмаз.
То яркой краской всю округу заметает,
То мёртвый холод наш охватывает глаз.
Она рисует угасание мира,
Ой, нет, не угасание, просто сон.
И вот её обманчивая лира,
Нам клином журавлиным бьёт поклон.
Всё спит и краски тоже засыпают,
И золото уж на земле лежит.
Лишь белый цвет округу заметает,
Художник осень в белом платье спит.