Лифт считает этажи в подъезде.
Ты не спишь, считаешь вместе с ним.
Ждёшь его, как будто он в отъезде.
Гаснут за окном твоим огни.
—
Сигарета. Пятая? Восьмая?
А от горизонта отступает ночь.
Одинокая, холодная, седая
Утром и она уходит прочь.
—
Лишь под утро веки тяжелеют,
Наконец, к тебе приходит сон.
Одеяло тебя спрячет и согреет.
Засыпаешь, пусть приснится Он.
—
Пусть приснится радостным и бодрым.
Пусть приснится, будто так-же ждёт.
И как раньше, летним утром добрым
Поцелуем губы обожжет!