Я не готов к тому, что настанет после
Рыжих костров, засыпанных снежным пеплом.
Иглы дождя под сердце вонзает осень.
Ветер зовёт, ведёт коридором белым
В белое забытье. За его порогом —
Мгла, пелена закрытых дверей, и только
Будет сквозняк лениво стучать по рёбрам
Спущенных жалюзи за скрипучей койкой.
Я не готов искать абсолютных истин
В скучных, как мир, словах — безутешных спорах.
Я не готов писать запоздалых писем,
Белых страниц марая несметный ворох.
Кажется ли? Смеркается ли? Светает?
Мнится ли в отражениях белых окон?
Комната — заколоченная, пустая —
Белое наваждение.
Белый кокон.
__
октябрь 2018