Был вечер. Платформа несла нас домой.
Точнее всего лишь до станции.
(А там уже мы бегущей строкой
к своим скольких-то этажкам.
Любить, ненавидеть или дожить.
Неважно. Это контексты.
«Не прислоняться!» - хороший совет,
но не пригоден для секса.
Неважно. Все это лирика, дурь.
Каким же в метро ещё мыслям?
Уходит себе мой двадцатый июль
как перед фильмами тизер).
Я вроде бы вышел уже из метро,
но чувствую, будто уходит
прям из-под ног земное плато
словно все та же платформа.
И что же? Я с ней? По «кольцевой»?
Витком как Юра Гагарин?
Мне б на проезд...В карманы рукой,
но ничерта в кармане.
Уходит земля, а я также стою.
Цел, невредим, некалеченный.
-Куда мне? И кто-то мне наверху:
«Все.
Выходи.
Конечная».