Мне этот город не приснится,
Я молодой в нем не была,
Провинциалам заграницей
Отчасти видится Москва.
Ее гранитные доспехи
Не впустят в тайники души,
Ее дворцы, мосты, проспекты
Для смертных слишком хороши.
Но есть Москва - не двор монетный,
Не ГУМа глянцевый товар,
Высоцкий на ряду Каретном
И Пушкин на Тверском бульваре.
А на Арбате Окуджава,
Накинув бронзовый пиджак,
До перекрестка провожает
Как старый друг, как старший брат.
Мне в этот город не влюбиться,
В нем не найти душе тепла,
Москва не все запомнит лица...
Не все одобрит времена.