Перебираю мелкий хлам :
булавки, пуговицы, кнопки
и бусинок янтарных нить,
разорванная пополам...
Зачем так бережно хранить,
рассортировывать в коробки,
с таким усердием беречь,
что совершенно бесполезно ?
Но,... даже в логике железной,
как в трюмах шхун, - бывает течь.
Ведь для чего-то берегу,
что неразгаданным осталось :
как будто я на берегу,
и отдышаться не могу,
а в синеву уходит парус...
И ветром рвёт и треплет край
насквозь просоленной одежды.
И я отдать готова рай
за этот парусник надежды.
Но за границей двух стихий
он изчезает на рассвете...
Мои осенние стихи
по большей части - тот же ветер.
Перебираю мелкий хлам...