Просила подаяния степная ночь,
но глину
творец месил,
лепил он птиц – рассвету.
Так близко от протянутой руки
прошёл и сгинул.
Дышал чабрец,
ждал лунной вести,
но нет ответа.
Степная ночь вязала узелки –
за словом слово,
а звёзды –
алкали хлеба…
То был мой сон
словами нарисован,
но причастился
облаткой неба.
То был мой дом –
бытийствующий дух,
но Покрова` – от зарождения,
от воздыхания, не сложенного вслух,
от первочтения.