Снова не спится, слетаются сизые тучи
к бурой луне – будто кто-то рассыпал сиену.
Телу пора бы песком стать неплотным, сыпучим,
ветром носимым, не ждать ни весны, ни сирени...
И борода уже сивая, косточки стынут
у Симеона*, Тобой осенённого. Синим
небо пусть будет к утру и на тёплую дыню
солнце похоже... Как мысли тягучи, трясинны...
Синего столько оттенков! И ангела крылья
ночью совсем фиолетовы... Детский же лепет,
как лепесточек лаванды, легчайший... Открылась
дверь, Симеон... а Младенец и крепкий, и лепый.
11.10.2018
* Ев. от Луки, 2,22-38