Люди остаются на местах —
В розовых двенадцати кустах —
Там, где им и весело, и славно.
Людям нет ни края, ни конца.
Не зовите чёрного жнеца,
Белого не стоит и подавно.
Люди помышляют о простом —
О пчеле, жужжащей над кустом.
Тешатся подковами над дверью.
Спят, упившись, прямо на столе,
Вымазаны в мёде и смоле,
Избранные вываляны в перьях.
Люди не жалеют о пустом.
Этот — о патроне холостом,
Тот — о пролетевшей мимо пуле.
Уходя с натоптанной тропы
Ранятся об острые шипы,
Мажут йодом, просят, чтоб не дули.
Люди остаются на местах,
О сожженных думают мостах.
А потом, проснувшись среди ночи,
Убирают руки от лица...
Не зовите чёрного жнеца.
Пусть приходит сам, когда захочет.