Моя осень сегодня устала.
Моя осень сегодня пропала.
Ушла запоздалыми ливнями.
Ушла, взмахнув на прощание листьями.
Разметала и распластала.
Устала.
Присела на скамейку в дальней аллее парка. Шумно вздохнула и расплакалась. Женщина.
О чём?
О том, что золото её красоты однажды станет седым. Что солнце закатом прощается и пропадает в тихих полях.
О том, что с печальными песнями улетают птицы...
А ей ещё оставаться. Ещё седеть и прощаться. Отпускать, отпускать, отпускать. Отпускать любимых и родных. Кутаться в шарфы и пледы. Оставаться одной до зимы. Греться у костра где-то в далёких полях.
Приходится отпускать... Это жизнь. Это круг. Возвращение. Возвращение в свою юность с веснушками и копной рыжих косичек. Это будет потом.
А сейчас опять дождь. Дождь идёт от того, что плачет Осень, прощаясь с собой и веснушками...
Или Осень плачет от того, что дождь смывает все краски и падают тучи в сумрак души. Поди разбери.
Что же делать. Что делать. Извечный вопрос.
Может, уехать куда-то, где можно будет утром в зари просыпаться с яркими астрами...
Туда, где закат будет нежно шептать о любви и щёки будут пламенеть багрянцем. Пусть.
Где-то там устанет ветер лохматить рыжие косы. Присядет на веранду старого деревянного домика, иногда лениво раскачиваясь в кресле- качалке.
Осень напишет письма всем родным, и далёким и близким.
Дождётся тепла. Пусть бабьего, но лета... Дождётся просто счастья и не будет прощаться ливнями, ливнями, ливнями. И не будет прятаться в дальней аллее парка.
Где-то в стареньком деревянном домике на веранде покачивается кресло-качалка, огонь играет в камине, лежит на столе кипа бумаг и перо. Скоро Осень придёт писать мемуары. Мемуары любви и памяти.