Видишь окно, затянутое слюдой,
клён остролистый, жимолость на Камёле –
сказки, что нам рассказывали о Йоле,
нас научили не оставлять следов
и не искать падуба и омелы,
не приносить в гости печёных яблок –
ведь всё равно будем скучать и зябнуть,
вместо муки хлеб посыпая мелом,
хоть говорили взрослые, что нельзя.
Хоть говорили: «Вырастите в скитальцев.
Переславль, Выборг, Азов, Ростов –
сколько вы перемените городов,
пересчитать ваших не хватит пальцев».
Говор дорог, гул, бормотанье шин.
Призраки трасс и поиск своей «М-8».
Сколько бы раз ты не срывался в осень,
каждой зимой будешь стремиться в Шир,
где в свежей хвое и серпантине пол,
на грампластинках «ABBA» и Фрэнк Синатра.
Голос звучащий, как бы смешная мантра:
«Быстро мой руки и приходи за стол».