Мной написана уже, скажу не хвастая,
Пара сотен неплохих стихотворений.
Но ловлю себя на мысли всё же часто я,
Что «покорный ваш» в поэзии не гений!
Далеко мне до заслуженных и признанных.
Чересчур мои творения простые.
Прочитавшие забудут слишком быстро их.
Так же быстро, как и сны свои дурные!
Не дано мне стать, как Пушкин, выдающимся.
«Наше всё» для единиц лишь досягаем!
Пусть поэты мы, но точно не научимся
Так, как он писать стихи, и это знаем!
Вот и я один из тех, кто не востребован.
Скажем прямо, мои вирши не «вершина»!
Для ценителей я – в цвете фиолетовом,
А не в злате, с коим «дружит» середина!
Не поднимется мой стих высокой мачтою,
Среди прочих не окажется заметней!
Так зачем я до сих пор бумагу пачкаю,
Если всё равно лишь в пламени гореть ей!?
Может, ну их, эти сложности поэзии?
Может, лучше бить баклуши, или в бубен?
Ведь на мне итак сидят, и ножки свесили
Двое «маленьких», чей путь не слишком труден!
Им нужны мои потуги не особенно.
Раз уж близкие не хвалят, надо думать,
Что, как лирик, не на многое способен я.
Значит рифмы мне не стоит даже «щупать»!
Но не так-то просто бросить то, что нравится,
Даже если в своём деле и не спец ты.
Как поэт, я не готов ещё преставиться.
Ведь бумага всё же терпит мои тексты!..