Ты не звонишь, заносчивая очень.
А я созрел и плюнул на дела.
И вот меня нахмуренная осень
В притихший парк подумать привела.
Я в мягкость тропок вдавливаю листья,
Сбиваю капли с веток мокрых лип,
Круги черчу на лужах веткой-кистью,
Штрихи портретов – ты их прототип.
Ты исчезаешь, чувства с тела сбросив,
Не хочешь жить на этом полотне.
Но всё равно тебя догонит осень,
Оденет в листья и подарит мне.