Отданный Богу, твой, без условий, остальное стихами...
Как мотылёк меж страниц, меж строки и пера...
Господи, мы ведь тогда уже всё это знали -
Нам не дожить до твоего утра.
Эти стихи - их издают только в чёрном,
В окаменевшем, как твердь,
В благословенном потом.
Как же убийственно-хороши
Звуки алых агоний,
В боли цветущих ладоней
Откровенья души.
Ходишь опять по воде?
Для чего тебе это?!
Мёртвый для мёртвых язык,
Для живых белый слог...
Слышишь, читают Его у бездомных ворот,
Слышишь, вновь ищут Его эти белые люди
И называют - смеющийся над нами Бог.
Это подкожно - пульсацией алфавит,
Бренные дни, странные даты, вечные строки,
Всё переделать и снова идти воскресать
Кровью рябиновой перекрестив дороги.
Перебираю жарко чётки молитв,
Свечи стекают в несколько несжигаемых строк...
Смертники, живущие вечно, это - Любовь
Пишущих к Богу литерой белого моря.