Полевая грусть
Ах бедные, мы так страдаем
За свой истерзанный народ,
Что заодно с ним пропадаем
В страстях и пьянстве каждый год.
На наши свежие могилки
Цветы потомки принесут
И с неба спросят недоимки,
И кулаками потрясут.
И продолжая наше дело,
За нашу память будут пить,
Болеть за душу бренным телом
И покаянно слёзы лить...
Тоскует, зарастая, поле
Не по стихам, а по рукам,
Грустит по хлебному раздолью,
По молчаливым мужикам.