А что остается в итоге? Дороги, дожди и следы,
Мы бродим в чащёбах, но там нам себя не найти,
Мы потеряны, будто герои романов Голдинга или Дефо
Кто мы? Куда мы бредем? Кто в нас сможет убить это Зло?
Мы сами запутались, хоть и пытались распутать клубок,
Но чем больше пытался распутать, тем сильнее и яро запутывал кот,
Мы дети пост перестройки, кризис экзистенциализма у нас ведь в крови,
Кто мы и где? Когда же нас смогут спасти?
Ярость брала вверх над нами, в руках бывал острый нож,
Мы резали вены себе, пытались нажать на курок,
Где же те крылья, что пел когда-то артист,
Но мир пылает, а ты была той, что так и не бросилась вниз.
Мы прокляты, не нужны, забыты, зарыты, в изгнанье,
И кажется, что никто в этом мире так и не смог залечить эти вновь приоткрытые раны,
Мы вроде бы жизнь выбирая, выбрали жить по уму,
Видимо глупы мы, друже, ведь до сих пор мы с тобой находимся в этом плену.