Всю жизнь рисуя
только облака,
но так и не познав
их странной сути,
чего ж теперь,
о друг мой,
ты взалкал?
В последний миг,
неверную минуту?
Стать облаком?
По времени —
как раз.
Вполне уверен,
что тебе —
на небо?
Не ошибался ли,
что ты еси тот «аз»,
кто точно «есмь»?
Ведь ты им не был.
Смотри:
и облака
едва ли «суть».
Они меняются
и тают
непрерывно,
не ведая почти,
куда их путь.
Или не их?
Лишь очертаний дивных?
Что, если им,
напротив,
жить тобой?
Не ты —
они
решат свою задачу.
И что ещё
не сделано судьбой,
добавить сможет
к участи
удача.
Им так и так
исчезнуть через час.
Зато им станет
всё вперёд
известно.
Они узнают
многое о нас.
Придётся до конца
быть честным.
Попробуем.
Игра-то
стоит свеч.
Которые дотла
сгорят под утро.
А вечность?
Вечность,
вечность,
веч...
Глядишь —
и сложится
в коротенькую
сутру.