В полях нектар тугой пшеницы.
Склонился колос до земли-
роняет зёрна чтоб родиться,
зелёной порослью весны...
Пьянит осенняя прохлада,
шумит не скошенное поле.
Залита золотом ограда
моей осенней, бабьей доли.
Гуляет ветер на просторе,
о чем-то плачет он вдали.
С озер взлетают на угоре
С прощальным криком журавли.