Одиннадцать раз по сто и ещё тридцать семь,
а чувство всё то же, как будто было вчера,
как будто ни слов, ни звонков, ни ссор, ни проблем,
как будто не с нами случилась вся эта игра.
Наверно, ты прав — я не очень в ладах с головой
(прости, но с тобой грешно не сойти с ума).
Наверно, поэтому твой разрушаю покой.
Наверно, поэтому снова всё порчу сама.
Я не понимаю мотивов, ты — моих слов.
Не верю тебе и от этого резче боль.
Твоя тяжесть вздоха — в основе моих оков,
таких бесполезных в попытках держать контроль.
Я помню. Как дура, забыть не могу ни на день
объятья, улыбку, взгляд твоих тёмных глаз,
как ты достаёшь сигарету и падает тень,
как выглядишь сквозь темноту частично в анфас.
Не верю — тебе, и ещё в то, что ты насовсем.
Не должен так злобно сбываться мой главный страх.
Одиннадцать раз по сто и ещё тридцать семь —
мы ближе с тобой в километрах друг к другу, чем в днях.