* * *
Змея тоски обхватывает горло,
И кажется, нет сил вздохнуть чуть-чуть.
Нас снова разделяет боль позора
И ливней опрометчивая суть.
Седая осень выглядит старухой,
Синоптик обещает всем снега.
Он засыпает медленно «под мухой»,
Бурча под нос: «- Тоска, тоска, тоска!».
Она же, проникая в наши души,
Опасно о проигранном шипит.
Пора любви закончилась на суше,
И впереди холодный мрамор плит.
13 октября, 2018.