Жмешься в комок, затыкаешь уши. В липкой ладони нож.
Все началось для тебя с игрушки. Помнишь еще ту ночь?
Серое небо. Пустынный берег. В плеере злобный хрип.
Как ты от скуки решила верить в тьму у себя внутри.
Было прикольно: с друзьями вместе пела на Хэллоуин.
Перенимала повадки, жесты дьявольских героинь.
Стлала проклятия вдоль обочин, жадно пила вино
И собирала безлунной ночью демонов за спиной.
Слышишь? За окнами мерный шорох. Странно: восьмой этаж.
И на тебя из тяжелой шторы скалится чернота.
Вот же привидятся спьяну черти. Это – плоды игры.
(Хоть, засыпая, ты слышишь чей-то тихий утробный рык…)
Солнечный свет разгоняет мертвых. Паника улеглась
– И не приходит, когда ты смотришь в омут своих же глаз.
Все начиналось забавы ради. А перестало быть?
Где у обочин неделю кряду вырванные столбы.
Где на руке проступают метки пойманных журавлей.
Это не гравий хрустит, не ветка. Ну, обернись. Смелей.
Ты собирала у зимней ночи сказку из бусин зла.
Если уверовать – очень-очень – сбудется что желал.
Тьма разливается, как чернила. Тьма оживает и
Видит две вырытые могилы. Видит глаза твои.
Повелевай! Или ты не можешь? Слабая. Вот и все.
В липкой ладони зажатый ножик.
Думаешь, он спасет?