— Анна, Анна, ужель это странно,
Если Имя твоё, для меня как осанна.
Будоражит и плавит, спекая сознанье,
Колокольного звона, беспощадная манна:
Божий дар, звук рождающий в клети органа;
Трубный глас, превышающий зов урагана,
Расщепляющий в прах стены Иерихона;
Благолепием красящий Мать на иконах.
Я тобою рождён, твоё имя всегда буде свято:
Коло — в жарком зените, степей ароматом,
Пропитавшего память и сладкие соки,
Источившие сердце в заветные строки.
— Мама, мама моя, Ты мне снишься всё чаще и чаще,
И твой голос во мне звучит громче и слаще…
Я твой лик замечаю в моей доченьке – Насте,
Значит я, чрез неё, вновь с тобой сопричастен.
Вот и очи Отца, и наклон головы, замечаю во внуке…
Взгляд мой верный, хотя и весьма близорукий,
Мне вещает о том; — Все мы есть продолженье;
Наших дедов, отцов... матерей — устремленье...
Жалко имя твоё обошло по кривой моих внучек,
Слишком жаждой тебя оказался сюжет перекручен,
Тут уж свыше проявлена, видимо, воля,
Что сподобил Господь, тому я и… доволен.
Только зов, вечный зов всё в моём подсознанье;
— Анна, Ан-н-на, ужель на бесправье закланья,
Твоё имя в роду будет редкий, щемящим явленьем,
Для грядущих веков… отошедшим… мгновеньем.
2018.10.08.