Над задумчивой заводью, в чаще дремучей,
нависает изысканно ива плакучая.
Листья-бабочки кружатся в танце осеннем...
Мелкой рябью трепещутся чьи-то сомненья.
Обниму сребролистую, ветки поглажу,
косы ей заплету... Сброшу в омут поклажу:
боль утрат и ошибок, предательство друга...
горечь вязкой обиды, что ходит по кругу.
Вместе с ивушкой я поразмыслю о прошлом
и забуду о том – о мирском нехорошем.
Хорошо, что ты, ива, мудра и не льстива...
И не жжёт тебя зависти чьей-то крапива.