* * *
Не первый день и год пишу стихи я,
И постепенно выстроилось мнение:
Поэзия – природная стихия,
Как ураган, потоп, землетрясение.
Поэт – не раб, но всё-таки, но всё же
По большей части терпит поражение,
И оттого, что не писать не может,
Бывает в щекотливом положении.
То щедрый Бог поделится строкою,
То Сатана диктует без стеснения,
И нет поэту бедному покоя,
Пока не завершит стихотворение;
Удачное – оно пойдёт по свету,
На много лет переживёт поэта.
Так от родителей всегда уходят дети,
Но жизнь не обрывается на этом.