Как же выросла берёза
На отвесной той скале?
Как добраться до утёса,
Будучи навеселе?
Ветер обдувает кудри,
Кудри русые мои.
Босиком иду поутру
И пишу стихи свои.
Как мне дышится привольно,
Поднимаюсь к тебе ввысь.
Ты, берёзонька, довольна?
От меня всем поклонись.
Мною ты воспета будешь,
Образ чистой красоты!
И Серёжку не забудешь?
Полюби меня и ты!
Полюби меня такого:
На подпитье, на хмеле.
Что ж,пристрастен до спиртного,
Я иду навеселе…
Как же выросла берёза
На отвесной той скале?
А в душе моей заноза,
Что в сырой лежу земле.
Знаю, любят меня люди
И считают гением.
Мне бы жить, писать... Да буди...
Больше вам не надоем.
Я любил вино и женщин,
Запах сена, правду - мать!
И Всевышним я отмечен
О берёзе, чтоб писать.
Как невеста молодая,
Та берёзонька стоит.
Только сверху наблюдая,
Не могу всё оживить.
Как же ветви её нежны,
Ствол - девичий гордый стан!
А в России зимы снежны,
Шёл по снегу мальчуган…
А в душе огонь, смятенье,
Боль - заноза за семью.
Я у матери прощенья
Всё просил за дурь свою.
За разгулами разврата
Редко дом свой посещал.
К прежней жизни – нет возврата,
Мать свою я - обожал!
Её нежность в моём сердце,
Я лицом - красивый был.
Может ту любовь к деревцу
Я от матери вложил?
Что ж осталось от России,
Где вы, горе - мудрецы?
Есть поэты! Но былые -
Были всем отцам отцы...
Не душите свои груди,
Распахните души вы!
И любите землю, люди,
До пьяна, будьте трезвы!
Почему ушли из жизни
Молодыми многие?
Путь поэтов - миг до тризны,
Память - века долгие!
Души сжали ремнем туго,
Куда катитесь, друзья?
На душе у многих вьюга
Вместо пламени, а зря!
Где вы прежние таланты?
Что вы пишете, друзья?
Где могучие атланты,
Что б держать ваш бред зазря?
Где любовь к земле, к природе?
Сбросьте цепи на груди.
Был простым я, нежным вроде -
Да сдушили - нелюди.
Били, сволочи, Серёжку,
Я погибели не ждал.
Обниму свою берёзку.
Ей стихи я посвящал!
Принимаешь? Пишешь значит,
Ох, душа моя, душа...
Почему ж так часто плачешь?
Знать не рай у шалаша...
***
Не боюсь я пересудов,
Не боюсь молвы людской.
Не пойму, взялась откуда
Недругов напасть гурьбой?
Что ж, пишите лучше, други,
Кто ж писать вам запретит?
Не найти порой в округе,
Чтоб стихом не покорить.
Сердце просит ласки больше,
Оттого я не робел.
Эх, прожить бы ещё столько ж!
Но навечно онемел…
Эх, фата, девичья кротость
Пенье иволги в лесу.
Шарф… Погибель смерть в лопасть..
Вот и сам в земле лежу...
Кулаки и сапожища
Недругов больней свинца.
Уготовано жилище
Вечной пристани жильца.
На подпитьи был… Досадно,
И не мог отпор им дать!
Русь, моя! Не плач, уж ладно
О Есенине страдать.
Мне бы взять перо, бумагу,
Во все груди закричать!
Может, в тот момент бы шпагу,
Чтобы злость врагов унять?!
Я писал взахлёб частенько,
Сверху шли с небес стихи.
Мне б пожить ещё маленько,
Досыта поесть ухи.
Щей, солёненьких грибочков,
Да не дали палачи.
Где вы, копны, ручеёчки?
Чёрный ворон, не кричи!
Не боись, о, Русь Святая!
Эх, распевы соловья.
Синеокая, родная,
Сердце, Родина моя!