Восьмого вечером сижу я у камина,
Дрова в камине нехотя горят,
А в принципе, куда им торопиться,
И я не тороплюсь, ведь завтра пятьдесят.
Подумать только, завтра пятьдесят,
А я, своих, годов не замечаю,
Картофель жаренный, к картофелю салат,
Я с удовольствием, признаться, уплетаю.
Не поленился, съездил за заваркой,
О ней я напрочь, дома, позабыл,
Но прежде, чем усесться у камина,
Я помидору, огурцы – полил.
Теперь сижу, чаёк свой попиваю,
Пишу чего-то, сам, себе в тетрадь,
Смотрю, дрова, в камине догорают,
И в сорок девять лет, я отправляюсь спать.
P.S.
Быть может где-то, что-то и не так,
Как бы хотелось, в жизни всё бывает,
Быть может, делал, что-то кое-как,
Но жизнь – игра, Шекспир так утверждает.
И я, вот так живу, играю свою роль,
Меня, горячий камень, Гайдара, не прельщает.
Доволен на все сто, я жизнью и судьбой,
И счастлив тем, что мне всего хватает!