Она писала про парфюм и секс,
А после - боль наперекор беседами.
И миксовала с этим словом кекс,
Вновь расставаясь с прожитыми бедами.
Она писала про мечту и страх,
Преодолев любовь между барьерами.
А я держал родную на руках,
Не отпуская в клетку с бультерьерами.
Она писала про стихи и сад,
В саду же запахи лишь её имя вторили.
Встречаться с нею взглядом был не рад,
Они все также с моим сердцем спорили.
Она писала музыкой дождя,
Ласкала щёки красочным румянцем.
А я терял, казалось, находя
Как будто бы остался иностранцем.
Она писала про полёт души,
Про чувства, что способны окрылять.
Я целовал, чтоб сразу разрешить
Не в первый раз на подвиг вдохновлять.
Она писала про семью, друзей, -
Их с каждым днём становится все больше.
Я вверх взлетал орлом, оттуда зев
В безмолвном крике аж до скальной дрожи.
Она писала, пишет, каждый штрих
Её картин прожить как личный опыт.
Но впустит ли она в себя на миг,
Чтоб вечно целым быть? - чуть слышный шепот.