Плевок в промасленной луже,
палатка с вином на перроне,-
все как в 90-е, друже,
сосед твой все так же в ОМОНе,
все та же хрущевка с подъездом,
где первый укол был сделан,
а на асфальте скабрезно
"***" - снова написано мелом.
Присел на скамейку у почты,
потеешь, виски давит эхом,
уже не помнишь, кто точно
в цыганский хутор отъехал.
Соседка тоскует по мужу -
в Крюках на строгом под Псковом.
Все как в 90-е, друже,
сравнимо все с первым уколом...
И ночь подкрадется сутулясь,
и окон потушит окурки,
и щупальцами от улиц
потянутся переулки,
на горле твоем сомкнутся,
и горло это раздавят,
а в мертвых зрачках всколыхнутся
тени замызганных зданий.
Душа отлетит неохотно,
вся сотканная из пара, -
и вот расступаются воды
общественного писсуара.