Я то утро вернулся в тот городок,
где торчит моя жизнь как спинной позвонок,
где за центы всего-то сижу я в кафе,
будто жизнь проходила по некой графе.
Вот мальчишка на улице в желтом песке
против дома стоящего невдалеке.
В этом доме когда-то я маленький жил.
Этот дом был уютным. Язва жизнь заплатил
пониманием себя и тех малых даров,
что спускались ко мне с голубых облаков.
В разговоре я с женщиной только сказал
междометие какое-то - вдруг увидал
я следы-же свои после множества лет,
будто взял я из кассы в детство билет.
Был-же ножичек маленький у меня.
И тогда я фамилию резал, склонясь,
над мальчишками буквами. Память и зной
стали кроме укора моею виной.
Человек подошел к беседке. Глядит
незнакомый мальчишка в беседке сидит.
Смотрит - он-же такой-же как я.
Видит как жизни разверзлись края.
Точно такой-же пред ним человек -
маленький - слабый - его имярек.
Мальчик бежит от него наутек.
Где-же прожизненный позвонок?
Нету его - удалился из глаз,
словно их дали ему на заказ.
К дому идет человек. Позвонил.
Мама и папа - он путь сократил.
Оба родителя громко кричат.
Нету дороги чудесной назад.
Видит машину. Подходит он к ней.
Сколько-же лет пробежало и дней.
Тридцать четвертый. Из Денвера. В срок.
Вот и опять загудел позвонок.
Вышел отец и сказал ему,
что говорить им ни к чему.
Мать, развернулась - пощечина - нет
у них понимания - бег эстафет.
Человек прибежал. Карусель. Он глядит.
Маленький мальчик в карусели сидит.
Прыгнул - а мальчик пустился бежать,
да нога подвернулась. Ну что обсуждать?
Мальчика на руки. Тот человек
не забудет такого вовек.
Он понимает что время прошло.
Куда удалилось из жизни тепло?
Отец подобрал бумажник его.
Он понял что сын. Ему жить нелегко.
Ну что-же такого? Колено болит.
Что-ж детская рана его возбудит.
16 окт 2018