Целую мышью монитор:
скольжу курсором по экрану;
выстукиваю рифмы прану
под ритма мерный грохоток.
Где взять мне острие пера,
чтоб сочинил мой спящий гений
под шёпот Музы в оперенье:
"Пора, красавица, пора"*?
Как виртуозно карандаш,
витает по бумажным струнам,
творя магические руны...
А мне с компьютером — беда:
то вирус где-то цепанёт,
то разрядится, то зависнет,
то все мои благие мысли
неверным кликом враз сотрёт.
Куда нас заведёт прогресс?
Возможно, в будущем потомки
запишут стих, лишь пальцем щёлкнув,
сведя писательство к игре
с потоком набежавших слов.
А я стучу. И бьются рифмы,
как корабли, о клавиш рифы,
минуя писчее стило.
Итак. Столетие минёт.
Мой правнук /эталон культуры/
найдёт фрагмент клавиатуры
и изречёт: "Старушка жжёт!"
* цитата из стихотворения А.С.Пушкина "Зимнее утро".
16.12.2017
Ю.Королева