Так скажу я о своих стихах,
о своих по крови, родненьких:
не качала, не носила на руках
в зарослях малины и смородины.
Нет воздушности и лёгкости.
Ни завораживающего шарма,
в однотонной серой плоскости,
как завязанные туго шарфом.
Аромата нет, ни цветности.
Бархатистости и мягкости на ощупь,
потому я и в безвестности.
А, быть может, незаметным — проще.
Не услышат, не распробуют
с интересом чайно-вялым, жиденьким,
вдоль походят прямо в обуви
так, как будто метят в лидеры.
Знаю на всём свете я одна,
как слова пришли, стихи получены,
в кровью выдраны с отвалов дна
утешением, не подкаблучные.
Это личный внутренний успех.
К зависти — колючее презрение.
Откровение на обзор для всех -
безысходность, недоразумение.
2012 год Сборник №33