Вы лежите сейчас на диване
И читаете строфы мои,
И мечтаете, словно в нирване,
О грядущей высокой любви.
Вас волнует стихов мелодичность,
Увлекая в туманную даль,
Где томится безвестная личность,
Погруженная сердцем в печаль.
Ту печаль родила невозможность
Дотянуться до Вашей руки
И бытийных условностей сложность,
Отягчающих бремя тоски.
Вы умом и душой понимая
Чужеродца природную страсть,
Не вольны с ним в греховности мая
Безрассудно альковно упасть.
Но мечтать, как известно, не вредно,
Если грезы даруют полет
И вулканятся сладостной Этной,
Проникая из мыслей в живот.
В этом нет никакой катастрофы,
И магический образ вдали
Продолжает певучие строфы
Насыщать волшебствами Земли.
Вы устало смыкаете вежды,
Окунаясь в дремоту на миг,
И на Вас остаются одежды,
Защищая от внешних интриг.
И Вам снится пейзаж на закате
И как кто-то поет на фарси
О чудесной красавице Кате,
Благоденствующей на Руси.
И Вы ищете дремлющим оком
В панораме минутного сна,
Кто же это поет одиноко,
Виртуозно меняя тона.
Наконец, после долгих исканий
Вы у кратера видите труп,
Почерневший от многих закланий,
Потому что был миром не люб.
Удивительно в этом другое:
Бездыханно гниет менестрель,
Но движенье его горловое
Воплощается песенно в хмель.
Вы проснетесь от жуткой картины
И отбросите строфы мои,
И, избавившись от чертовщины,
Отречетесь мечтать о любви.
Но, спасая себя от калений,
Вы поднимете с пола листы
И положите их на колени,
И на строфах сомкнете персты.