Каждый день добавляет в копилку свои ощущенья,
но с годами стирается часто цепочка причин.
Потому ли мне проще простить
не просящих прощенья?
Потому ли попытка учиться уже не почин?
Я не знаю как быть.
Я совсем не стремлюсь стать надменным.
И порой очевидному вновь удается слинять.
Всё равно календарь год вершит и сие неизменно
(пусть сатрапам формально его удаётся менять).
То всего лишь бумага, а я говорю о сезонах.
Каждый день преподносит возможность
хоть что-то понять.
Но нам часто... так часто опять не хватает резона.
И усталость порою невольно советует внять.
Всё пустое? Обиды и радость, посылы, восторги?..
Всё формально? И даже иллюзий в реальности нет?
Я хочу справедливости –
выгляжу странным и строгим.
Я хочу совершенства.
Ищу.
Но утерян патент.
Потому ли, поняв или нет, я слегка улыбаюсь.
Ну, а что остается?.. Конечно, могу и кричать.
Только вряд ли поможет
(возможно, опять ошибаюсь)...
Что угодно, но только на чувства
не ставить печать.
Не пытаюсь учить. Про учиться, пожалуй, не буду.
Принимаю, как есть, но пытаюсь корпеть чудеса.
То, о чём я пишу, слишком часто считают простудой.
Потому ли оно так меняет легко адреса?
Вновь болит и безудержно манит нарушить запреты,
те, что дал сам себе...
Кто там шепчет во тьме “Чудеса…”
Где-то снова восход. Где-то мчатся по небу кометы.
Где-то ялик упрямый волна начинает бросать.
6/15/2006
Из сборника "Как есть"(Январь-Сентябрь 2006)