Послушай, сколько времени убито
Холодным ветром на задворках перемен
И истина от нас всё так же скрыта,
Да шхуна жизни в этом Стиксе дала крен.
Господь простит за сей посыл убогий,
Но только умер он, как Фридрих молвил нам,
Вот бы мне быть глупее, да и по хер,
Пусть даже б в омуте забвения пропал.
А время также умирает под Бореем,
Промозглым ливнем смоет счастье в никуда.
Я вырос вроде и надежды больше не лелею,
На то, чтоб вылезти из этого котла.