Осень. Дождик без просвета.
Мокнут скверы и дворы.
В это время ждут поэта
Виртуальные миры,
В них и озимь колосится,
И сиреневый восход,
И летят шальные птицы,
И поэта Муза ждёт.
В этом мире всё подвластно
Мановению руки,
В нём все женщины прекрасны
И с утра поют гудки*.
Здесь нет платы за квартиру,
Здесь он молод, знаменит.
Он хозяин в этом мире,
Как захочет, так творит.
Птичка по небу летает,
Рыбка по морю плывёт,
Им поэт стихи слагает,
Всем являя рифм полёт.
Он за дам в огонь и в воду,
На турнир, в Тартар и тьму,
А ещё он за природу,
Остальное - не к нему.
На Парнасе обитая,
Что ему до смертных нас -
Рядом Муза молодая,
Да прирученный Пегас.
В мире гОрнем мудрым взором
Он находит жизни нить,
А на нас глядит с укором -
Вы мешаете творить!
* "кудрявая, что ж ты не рада, весёлому пенью гудка"
(Песня о встречном, Корнилов, Шостакович)