Куда идут гастрольные дожди?
Лирической утопии вожди...
Бредут в непредусмотренную даль...
В свою потустороннюю печаль.
Одна у них каденция - хандра
стреляет по ковбойски от бедра...
по сердцу, поминутно, по чуть-чуть.
Погоду невозможно попрекнуть.
В прострациях межрёберной глуши
по факту ощущений: ни души.
Посмертно оглушительная тишь
пожизненно отстаивает шиш.
Способствует возвышенно упасть
лицом в непререкаемую грязь,
с иконы ненаглядной правоты,
блаженным артефактом нищеты,
без радужных претензий на объём
туда, где обитает чернозём.
Куда шуруют пресные дожди...
Откуда возвращения не жди...