Октябрь. Сметает ветер летний прах,
готовя холст к пейзажным переменам,
когда закрасит неприглядность тлена
чистейшим белым зимней кисти взмах.
Светлеют дали. Тени день крадут.
Густеет кровь речная в руслах-венах,
и виснет изморозь нежнейшей пеной,
стыдливо прикрывая наготу.
Классически прописанный сюжет
в музейных рамах сотен тысяч лет
природа повторяет неизменно,
но не тускнеют краски на холсте.
Никем непревзойдён Творец-эстет,
а я лишь зритель красоты бесценной.